- Полетаем?

Ангел сидел на подоконнике, бередя ногами звездную ночь. Тюлевая белая занавеска шлейфом стекала меж черных крыльев.

- Искуситель, - сказала я, осторожно отодвигая крыло и пристраиваясь рядом, - мне, что ли, руками махать?

- Ах, крылья, - хмыкнул Ангел. - Брось, это ж камуфляж. Эстетика, так сказать.

Он дернул плечами, и крылья осыпались ворохом сухих черных
листьев. Невесть откуда взявшийся ветерок погонял листья по комнате и
унес в оконную темноту. Ангел с наслаждением потянулся. Теперь он был
похож на обычного мальчишку лет четырнадцати.

- Летать может каждый, - почему-то шепотом, словно сообщая великую тайну, выдохнул он, - надо только поймать правильный ветер.

- А как узнать, какой ветер правильный?

- Слушай. Сердцем.

Одной ладонью он обхватил мое запястье, другую же воздел к небу, будто хотел дотянуться до мерцающей там звезды.

- Ну что, пошли?

- Пошли, - прошептала я. И мир вывернулся в стремительный порыв скорости...

читать дальше